阿姨送的红烧肉太肥腻，我全喂了流浪狗。

一声闷响。

“囡囡？你那边什么声音？”阿姨的声音带着关切。

我死死盯着那头獒犬，它的眼睛半阖着，表情餍足而温驯，喉咙里的呼噜声像一台运转的老式柴油机。

它的颈间，那块银牌晃了晃。

我看见了上面的字。

“林有根”。

阿姨的丈夫叫林有根。三年前进山采药，再也没回来。

“阿姨，”我听见自己的声音，干涩得像砂纸磨过玻璃，“您上次说……野猪肉是哪来的？”

电话那头沉默了两秒。

然后阿姨笑了，还是那个温和的、带着点慈祥的笑声：“我家老头子养的呀。他在山里有个场子，养了好些野猪呢。”

我握紧手机，指节发白。

客厅里的獒犬又蹭了蹭我的手，然后转过身，慢吞吞地走向我的卧室。它用脑袋轻轻一顶，房门就开了——那扇我每天睡觉前都会反锁的卧室门。

它在门口停下来，回头看我。

那双琥珀色的眼睛在阴影里闪着光。

专家老陈还站在原地，脸色惨白得像张纸。他盯着那头獒犬的背影，嘴唇翕动着，好半天才挤出一句话：

“黑鬃獒认主……一生只认一个主人。”

他顿了顿，声音发飘：

“它的主人，是你吗？”

我没回答。

因为我看见那头獒犬走进我的卧室，在床头柜旁边趴了下来。它把脑袋搁在前爪上，眼睛还看着我，那目光安静而专注，像一只守在主人床边的老狗。

床头柜上放着一个相框。

相框里是我和一个人的合影。

那个人已经死了三年。

我的手指开始发抖。

我慢慢走向卧室，每一步都像踩在刀尖上。客厅里那些穿制服的人还在，但他们好像突然变成了**，变成了模糊的色块。我的眼里只有那头獒犬，只有它颈间那块发黑的银牌，只有卧室床头柜上的那个相框。

我走进卧室。

獒犬没有动，只是抬眼看我，尾巴轻轻摇了摇，在地板上扫出一阵风。

我在床头柜前蹲下来。

相框里，一个年轻男人搂着我的肩膀，笑得很开心。那是三年前的夏天，我们刚订婚，他说要带我去山里看他发现的一个好地方。

他没来得及带我去。

他在那之